A estratégia dos mortos

— Olha, não me come, viu! Não precisa, viu! Eu não aguento mais. Não encosta em mim!

O impassível Austarche e o pensativo Po-Pso examinavam o pão que, encolhido num canto escuro da cripta, gritava histericamente.

— Parece que deu certo — concluiu Austarche, imparcial.

— Só que “isso aí” não parece emocionalmente estável, que o urso o carregue — respondeu Po-Pso, dando voz aos seus receios.

— Lembre-se de como você estava nos primeiros minutos. Durante algum tempo depois do levantamento ocorre um período de adaptação da consciência implantada à nova matéria e à memória dela. Ajusta-se o equilíbrio entre os medos e os desejos absorvidos antes do renascimento — continuou o Rei Morto. — Por algum motivo eu sei disso.

— Quer dizer que a minha suposição, ao despertar, de que o senhor era um tarado é consequência dos meus medos em vida? — perguntou Po-Pso, interessado.

— Ou de desejos secretos. Nunca notou nada parecido em você?

— Categoricamente não!

— Tem certeza?

— Juro por aquele pão ali!

— Os desejos e os medos têm uma só natureza. No fundo são dois lados da mesma moeda. Sei disso porque fiquei ainda mais sábio do que era. Estou simplesmente transbordando de conhecimento, mas nem eu supunha que os mortos pudessem sentir vergonha. Afinal, a memória residual tem forte influência sobre o levantado. Vejam como Po-Pso corou durante a minha disputa filosófica — refletia Austarche em voz alta…

— Eles queriam me comer o tempo todo, viu! Odeio, nunca vou perdoar isso, eu, eu, eu… eu mesmo é que vou comer eles — sibilava agressivamente no canto o pedaço de massa assada recém-reanimado. — Si-i-im!!! Chegou a hora de sair para a caça.

— Venha até mim — proferiu Austarche, calmo, frio e sem admitir réplica. — É uma ordem.

Da escuridão do canto da cripta saiu rolando uma criatura que um dia se podia chamar de pão. Só que agora o pãozinho outrora inofensivo era dono de olhos redondos e maus, sem sobrancelhas, de um enorme nariz adunco e de uma boca não menos enorme, cheia de dentes finos, compridos e tortos.

— Quem é você? — à pergunta gélida do Rei Morto seguiu-se um olhar igualmente congelante.

— Sou uma entidade sem alma que se tornou racional, meu Rei — soou a resposta num sussurro submisso.

— Bom, chega, pare, cancelar — Austarche sentiu de novo a consciência se turvar com esse método de interrogar os subordinados. Entendeu que, para contatos desse tipo, é preciso ter uma reserva suficiente de força pessoal, que nesta etapa ele possuía em quantidade bem pequena, e mesmo essa gastara toda na conversa com Po-Pso.

— Ai, de novo esse frio pavoroso — manifestou-se o gordo, encolhendo-se.

— Bateu forte, viu! — confirmou o pão.

— Enfim, depois eu me entendo com as particularidades das minhas possibilidades. Vamos apenas conversar — Austarche dirigiu-se outra vez ao pão. — Você tem nome?

— Como explicar com mais exatidão, Vossa Majestade… — o pão passou de novo ao sussurro sinistro. — Acontece que sou um pão-zumbi comum. Não tenho nome. Mas planos eu tenho, e os meus planos são bem apetitosos.

— Os seus planos serão os que eu lhe disser. Se bem que eu mesmo até agora não tenho estratégia nenhuma.

— Rei Morto, sem um objetivo e uma estratégia para alcançá-lo, a nossa existência simplesmente não tem sentido. E sem sentido nos dissolveremos no Caos, tal é a ordem de Insilentium — disse Po-Pso com ar de entendido, erguendo um dedo que lembrava uma salsicha centenária.

— Tive não poucos sábios na corte, mas você é o mais pitoresco — nada mudou no rosto de Austarche durante esse elogio.

— Se de uma coisa eu tenho certeza agora, é de que em originalidade ninguém se iguala a mim — Po-Pso deu um risinho e chutou de leve a própria tripa.

— Enfim, aqui vai a sua tarefa para os primeiros tempos, filósofo-pêndulo — disse Austarche, olhando para o pedaço de tubo digestivo que balançava entre as pernas do gordo. — E a sua também, pão — ele desviou o olhar. — Vocês agora saem da cripta e correm cada um para um lado em busca de conhecimento. De absolutamente qualquer conhecimento: o terreno, os habitantes, os segredos; no fim das contas, estudem a si mesmos. Uma pergunta nos une a todos: qual é a nossa missão, ou melhor, qual é a minha missão. A de vocês já está clara: fazer de tudo para que a minha tarefa seja cumprida. E, mais simples ainda, a companhia de vocês me cansou um pouco e quero ficar sozinho. Enfim, é por ali — o Rei Morto apontou o dedo para a saída.

— A propósito — acrescentou Austarche por fim. — Os seus antigos medos viraram a sua força. Você, Po-Pso, andava devagar e tinha muito medo de que a sua carcaça delicada fosse estraçalhada por um animal selvagem. Agora você corre mais rápido, e também se recupera depressa. E você, pão, quanto mais come, mais forte fica.

— Eu posso caçar aqueles que causaram tanto sofrimento a mim e aos meus semelhantes, não posso? — perguntou o pão, revirando os olhos.

— Façam o que quiserem — respondeu Austarche. — Bom e luminoso eu já fui, e isso não levou a nada de bom. Agora somos sombrios e maus.

Algum tempo depois o Rei Morto saiu da cripta e olhou em volta. Escorado pela floresta de um lado, o cemitério antigo o cercava do outro até o horizonte. Pegadas pesadas, afundadas na terra úmida e indo na direção do sol, atestavam que Po-Pso partira rumo ao poente, ao passo que os sons de combate, de palavrões escolhidos a dedo e de gritos agudos de mulher vindos do lado da floresta diziam que o pão-zumbi tinha rolado naquela direção e já estava em pé de guerra.

“Onde é que eu vim parar, afinal?”, pensou Austarche. Do lado da floresta ouviu-se uma sequência de explosões. O Rei Morto, sem dar atenção aos sons da primeira vingança de sangue da história do pão, olhava o sol que sumia atrás do horizonte.

— O que é Insilentium? E que criaturas são essas que chamam a si mesmas de “humano”? — perguntou Austarche a si mesmo em voz alta; depois deu meia-volta e entrou de novo na escuridão dissolvente da cripta.