O Rei morreu! Viva o Rei!

O Rei morreu!

O rei Austarche III lembrava-se nitidamente da própria morte. Fora traído por ser um governante sábio e bondoso, mas crédulo demais. Seu hábito de acreditar na palavra dos cortesãos até que os atos deles provassem o contrário terminou em traição da parte deles. A nobreza reunida em volta observava a segurança com que o veneno transformava a pessoa real em um mortal qualquer, agarrado desesperadamente à vida.

Austarche queria muito viver. O veneno não o matou de imediato. Em silêncio absoluto, a nobreza o via atravessar o refeitório, curvado, deixando um rastro de sangue. Com as últimas forças o rei chegou até um candelabro antigo e, cravando nele as mãos, disse num estertor:

— Por quê? — ele realmente não entendia a razão do que estava acontecendo.

— Em duas palavras: Vossa Majestade é bondoso e inteligente demais — respondeu o sábio supremo, um ancião decrépito, desses que sempre houve na corte do reino.

— Veja Vossa Majestade mesmo: todos estão bem — com um suspiro, o sábio da corte indicou com a mão a nobreza em volta do rei —, e todos estão entediados. Cada novo dia em nada difere do anterior. Nenhuma intriga, nenhum medo, enfim, nada além da sensação de que a vida é vazia. Paramos de evoluir, porque nada nos ameaça. Por isso decidimos criar uma intriga e matar Vossa Majestade. Só não pense mal de nós, nós o amamos muito, de verdade. Para os senhores aqui presentes, trata-se apenas de uma questão da nossa existência como espécie…

O velho continuava dizendo alguma coisa, mas Austarche já não o escutava — ficara difícil perceber a realidade. Um peso escuro caiu sobre seus olhos, e aos poucos a consciência afundou em algo caótico.

Viva o Rei!

“Se eu morri, então por que faz tanto frio? Aliás, por que consigo pensar? Se penso, quer dizer que estou vivo? Ou estou morto mesmo, mas fui parar no mundo das almas? Seja como for, é preciso tentar abrir os olhos…”

Austarche recobrava a consciência de vez. Já sentia que estava de pé, exatamente como no último instante de que se lembrava. Segurava o candelabro antigo e sentia até o frio antinatural das velas acesas. Era a questão que mais o inquietava: por que tudo estava tão frio, ele próprio inclusive.

“Seja como for, de olhos abertos terei mais respostas”, pensou Austarche e, devagar, tentando não se assustar, começou a descobrir um mundo novo. No mesmo ritmo tranquilo, fechou-os quase em seguida. Porque esperava ver qualquer coisa, menos o cadáver de uma criatura incompreensível, com sinais de uma obesidade outrora severa, deitado sobre uma laje de pedra no centro de uma cripta antiga.

O rei prestou atenção ao que sentia. Nada! Nem medo, nem espanto, nem nojo. Dentro dele havia só o vazio e o frio infinito da contemplação.

“Agora vou soltar o ar, abrir os olhos, e esta alucinação vai sumir” — sem ter tempo de terminar de pensar essa ideia, que lhe parecia genial, descobriu que nem respirar conseguia. Restava apenas a lembrança de que um dia soubera respirar e, de modo geral, sentir alguma coisa.

Da segunda vez Austarche abriu os olhos com menos piedade, como faz num mundo desconhecido uma criatura que percebeu em si a ausência total de quaisquer medos e sentimentos, exceto a sensação de frio. Continuava de pé, calado, sobre o cadáver frio na cripta escura, iluminado pelas velas do candelabro.

“Convém, talvez, examinar que criatura é esta” — o rei inclinou-se sobre o cadáver, lambuzando fartamente de cera o rosto deste.

“Quem é você, e por que estou aqui?” — as reflexões da pessoa real foram interrompidas pelo comportamento inesperado do falecido: por algum motivo, ele abriu os olhos devagar, fitou Austarche por alguns segundos, depois os apertou com força, como se tentasse esquecer o que tinha visto, e por fim ergueu as pálpebras e ficou examinando em silêncio o rosto do rei.

— Peço mil desculpas, mas por que o senhor está pingando as suas velas em mim e, que o urso o carregue, quem é o senhor, afinal? — com um barítono macio e aveludado, o cadáver levemente reanimado começou a fazer perguntas.

“Então ele está vivo?” — Austarche ficou pensativo. De fora, aliás, não dava para perceber. Aquilo que um dia fora o rosto saudável de um rei maduro não era capaz, no momento, de expressar emoção alguma além de frio.

— Muito bem, Po-Pso, concentre-se! Vamos reconstituir a cronologia, como a doutora Penexi recomendava fazer nesses casos — o defunto seguia sacudindo o ar com seu monólogo. — Lembro que tive um dia de feira muito bem-sucedido em Artax, e depois pretendia visitar alguém… pronto, aqui há um branco na memória… e, para encurtar o caminho, fui pela zona do Caos, que desta vez tinha o aspecto de uma floresta, onde um urso estranho me feriu a barriga. Depois, fugindo, pisquei e me vi pelado sobre uma laje de pedra, e em cima de mim está um tarado esquisito, de roupa antiga, com um castiçal enorme, me olhando com um olhar de gelar a alma…

— Não sou tarado, sou o rei Austarche III, intitulado o Bondoso e o Sábio, aquele que fez a paz em Aedran!

— Aedran? Nunca ouvi falar desse reino. Decerto o seu mundo é uma das últimas descobertas Caóticas dos nossos cientistas, ainda não divulgada para as grandes massas — ponderou o cadáver. Ao contrário de Austarche, o gordo podia perfeitamente se dar ao luxo de fazer caretas e demonstrar emoções. — Bem, acho que vou cuidar da minha vida, e o senhor fique aí reinando à vontade; posso lhe dar o cartão de uma boa médica, se for o caso. Não falta maluco em Insilentium, que o urso os carregue. E pare de pingar cera em mim, afinal não sou um qualquer, sou um humano-macho-zangão de 3º escalão!

Balançando-se desajeitadamente de um lado para o outro, o gordo conseguiu, enfim, virar-se e cair da laje fria para o calçamento não menos frio da cripta. Depois de se remexer um pouco, conseguiu até sentar-se, encostado na mesma laje.

— E cadê a minha roupa?! O senhor tem certeza de que não é tarado? Tocou de modo torpe no meu corpo? — vieram lá de baixo os protestos do ex-defunto. — O que há com a minha barriga? Isso aí são… as minhas tripas?

— Pare de tagarelar! — com voz calma, Austarche interrompeu a histeria cadavérica. — Não entendo mais do que você o que está acontecendo aqui. Há uma hora, literalmente, eu era o mais poderoso dos aedranianos, e agora sou obrigado a ficar de pé ouvindo a choradeira de um pária gordo, de traseiro de fora e barriga rasgada. Agora é a minha vez de fazer perguntas: quem é você e onde estou?

— Mmmmmm… mmmmm… — parecia que o defunto tentava responder alguma coisa, mas uma força qualquer não o deixava.

— E que mugido é esse? Ordeno: fale! — Austarche baixou a cabeça e olhou nos olhos vítreos e sem vida do cadáver.

— Eu me chamava Po-Pso, era um humano-macho-zangão de 3º escalão. O Rei Morto encontra-se em Insilentium — respondeu o morto em voz monótona, como quem entoa um mantra antigo. — Mais precisamente, encontra-se no cemitério, na cripta familiar do enxame Pso, a dez olhares a sudeste do sexto marco de Aedran.

— Por que você me chamou de Rei Morto?

— Porque o senhor é o meu Rei. E o senhor está Morto.

— E você?

— Eu também estou morto.

— Então por que você fala?

— Todos os mortos que o Rei Morto levantou com as suas Gotas de Existência — Pso ergueu a mão e apontou o dedo para o candelabro — podem falar.

— De onde você sabe tudo o que acabou de me contar, Po-Pso?

— Eu sei tudo aquilo que nós sabemos, o consciente e o inconsciente. O desconhecido nós não sabemos, mas podemos vir a saber. As fronteiras do incognoscível são limitadas, para nós, pelas fronteiras infinitas de Insilentium.

— Quando você diz “nós”, a quem se refere? — o quadro do que estava acontecendo ia aos poucos ficando claro para Austarche.

— Nós somos o Rei Morto e todos os mortos levantados pelas suas Gotas de Existência — Po-Pso apontou de novo para o candelabro. — O Cajado do Traído pode levantar qualquer matéria sem vida em Insilentium e dar a ela uma partícula da consciência do Rei Morto, para que exista por si.

— Basta. Por enquanto não tenho mais perguntas. Ou melhor, tenho, mas no momento não quero fazê-las, pois não estou pronto para receber a resposta. Quem dera digerir o que ouvi — Austarche fez uma pausa e se afastou, não tanto para refletir sobre a informação recebida quanto para entender o próprio estado. Algo dentro dele parecia ter começado a se desfazer mortalmente, sem aguentar o fluxo de conhecimento obtido por aquele caminho.

— Ufffff! Ohhhhh! Até que enfim passou! Que frio que estava! — o gordo voltou às suas emoções. — Quer dizer então que eu morri, é isso? Aquele urso acabou me devorando! A doutora Penexi tinha razão, em Insilentium não se pode dar rédea solta aos hábitos, que o urso me carregue, tudo pode se materializar, principalmente nas zonas do Caos.

— Po-Pso, por que você é assim… duas-caras, digamos? — perguntou Austarche. — Agora você dá chilique a cada segundo, e ainda há pouco respondia às perguntas com o maior desapego.

— Quando o senhor me mandou calar, não pude desobedecer à ordem. Eu não era livre para fazer coisa alguma além dos seus comandos. Um frio forte tolheu meu corpo e minha mente. Quando o senhor me mandou responder, respondi. E quando o senhor desviou de mim a sua atenção, aí voltei ao meu estado de antes — Po-Pso, segurando as tripas com a mão, levantou-se devagar e olhou em volta. — É mesmo a cripta do enxame Pso, reconheço aquele buraco no teto; nunca sobrava tempo para tapá-lo, e assim entra mais luz.

— Seja como for — continuou Po-Pso, sentando-se na laje —, eu morri, o senhor me levantou, e agora não sou um humano, mas um morto de pança rasgada, e o senhor é o meu Rei.

— Rei de quê? Desta cripta? Do cemitério? — Austarche olhou ao redor. — E quem são os meus súditos? Um único cadáver vivo e tagarela com as tripas de fora?

— A zumbi levantado não se olha a barriga! — respondeu Po-Pso com orgulho. — Mas, ainda assim, o senhor tocou num assunto delicado. Na minha opinião, o senhor precisa tomar consciência das suas possibilidades, elaborar uma estratégia, estudar o mercado, projetar a dinâmica das vendas…

— Do que você está falando? — interrompeu Austarche, examinando sem emoção os ornamentos na parede da cripta.

Po-Pso olhou para o Rei primeiro com perplexidade, depois com certa iluminação.

— Peço desculpas. Fui comerciante a vida adulta inteira. Vendia pão. Tinha uma rede inteira de padarias em vários bairros de Aedran. A memória do passado influencia o nosso presente. Ora, veja, até me enterraram com um pão — Po-Pso indicou com um gesto a sua laje tumular, sobre a qual repousava um pão redondo. A julgar pela posição, o ex-padeiro tinha sido de fato sepultado com aquele produto de panificação na mão direita.

— Tomar consciência das minhas possibilidades, você diz? — Austarche aproximou-se de Po-Pso e olhou para o pão. — Pois vamos tentar agora mesmo — o Rei ergueu o candelabro e, inclinando-o de leve, pingou cera na obra culinária assada nos fornos de Aedran.

— Levante-se para o serviço, pãozinho!