¡El Rey ha muerto! ¡Viva el Rey!

¡El Rey ha muerto!

El rey Austarche III recordaba su muerte con toda claridad. Lo traicionaron por ser un gobernante sabio y bondadoso, pero demasiado confiado. Su costumbre de creer a los cortesanos bajo palabra mientras sus actos no demostraran lo contrario acabó en traición por parte de ellos. La nobleza, de pie a su alrededor, observaba con qué aplomo el veneno convertía a la regia persona en un simple mortal que se aferraba con desesperación a la vida.

Austarche tenía muchas ganas de vivir. El veneno no lo mató al instante. En un silencio absoluto, la nobleza contemplaba callada cómo él, encorvado, cruzaba el refectorio dejando huellas de sangre. Con sus últimas fuerzas, el rey llegó hasta un antiguo candelabro y, agarrándose a él con ambas manos, dijo con voz ronca:

—¿Por qué? —De verdad no entendía los motivos de lo que estaba ocurriendo.

—En dos palabras: es usted demasiado bueno y demasiado inteligente, Majestad —se dejó oír el sabio supremo, un anciano vetusto, de los que siempre hubo en la corte del reino.

—Mírelo usted mismo: a todos les va bien —suspiró el sabio de la corte, abarcando con la mano a la nobleza que rodeaba al rey—, y todos se aburren. Cada nuevo día no se distingue en nada del anterior. Ni intrigas, ni miedos, ni nada de nada, salvo la sensación de que la vida está vacía. Hemos dejado de evolucionar porque nada nos amenaza. Por eso decidimos crear una intriga y matarlo, Majestad. No vaya a pensar nada malo: de verdad lo queremos mucho. Para los señores aquí presentes es solo una cuestión de nuestra existencia como especie…

El viejo seguía diciendo algo, pero Austarche ya no lo escuchaba: percibir la realidad se le había hecho difícil. Un peso oscuro le cayó sobre los ojos y, poco a poco, la conciencia se hundió en algo caótico.

¡Viva el Rey!

«Si he muerto, ¿por qué hace tanto frío? Y, sobre todo, ¿por qué puedo pensar? Si pienso, ¿es que estoy vivo? ¿O estoy muerto, pero he ido a parar al mundo de las almas? En cualquier caso, hay que intentar abrir los ojos…»

Austarche recobraba definitivamente la conciencia. Ya sentía que estaba de pie, igual que en aquel último momento que recordaba. Agarrado al antiguo candelabro, y hasta notaba el frío antinatural de las velas encendidas. Esa era la cuestión que más lo inquietaba: por qué todo estaba tan frío, incluido él mismo.

«En cualquier caso, con los ojos abiertos tendré más respuestas», pensó Austarche y, despacio, procurando no asustarse, empezó a descubrir el nuevo mundo. Con el mismo ritmo sosegado volvió a cerrarlos casi enseguida. Porque esperaba ver cualquier cosa menos el cadáver de un ser incomprensible, con señales de haber padecido en su día una obesidad severa, tendido sobre una losa de piedra en el centro de una antigua cripta.

El rey prestó oído a sus sentimientos. ¡Nada! Ni miedo, ni asombro, ni asco. Dentro de él solo había vacío y el frío infinito de la contemplación.

«Ahora soltaré el aire, abriré los ojos y esta alucinación desaparecerá.» No había terminado de pensar su idea —genial, según le parecía— cuando descubrió que ni siquiera podía respirar. Solo le quedaba el recuerdo de que en otro tiempo había sabido respirar y, en general, sentir algo.

La segunda vez, Austarche abrió los ojos con menos piedad, como lo hace en un mundo desconocido un ser que ha tomado conciencia de que en él no hay ni miedos ni sentimientos, salvo la sensación de frío. Seguía de pie, en silencio, sobre el cadáver frío, en la cripta oscura, alumbrado por las velas del candelabro.

«Habrá que examinar qué clase de ser es este», y el rey se inclinó sobre el cadáver, salpicándole generosamente la cara de cera.

«¿Quién eres y por qué estoy aquí?» Las reflexiones de la regia persona se vieron interrumpidas por la inesperada conducta del difunto: sin motivo aparente, este abrió despacio los ojos, miró a Austarche unos segundos, luego los apretó como si intentara olvidar lo que había visto y, al fin, levantó los párpados y se puso a examinar en silencio el rostro del rey.

—Yo, desde luego, pido disculpas, pero ¿por qué me gotea usted encima con sus velas y, mal oso lo parta, quién es usted, si puede saberse? —empezó a preguntar, con un suave barítono aterciopelado, el cadáver ligeramente reanimado.

«¿Así que está vivo?», se quedó pensando Austarche. Aunque desde fuera era imposible notarlo. Lo que en otro tiempo fuera el rostro saludable de un rey maduro no era capaz, en aquel momento, de expresar más emoción que el frío.

—A ver, Po-Pso, ¡concéntrate! Reconstruyamos la cronología, tal como recomendaba hacer en estos casos la doctora Penexi —siguió sacudiendo el aire con su monólogo el difunto—. Recuerdo que tuve un día de mercado muy provechoso en Artax, y que después pensaba visitar a alguien… a ver, aquí hay una laguna… y que, para acortar el camino, me metí por una zona del Caos, que esta vez tenía aspecto de bosque, y allí un oso extraño me hirió en la barriga. Después, mientras huía, parpadeé y me encontré desnudo sobre una losa de piedra, y encima de mí hay un pervertido incomprensible, con ropa antigua y un candelero enorme, que me mira con unos ojos que hielan el alma…

—¡No soy un pervertido! ¡Soy el rey Austarche III, titulado el Bueno y el Sabio, el que trajo la paz a Aedran!

—¿Aedran? No he oído hablar de ese reino. Seguramente su mundo es uno de los últimos descubrimientos caóticos de nuestros científicos y todavía no se ha publicado para el gran público —caviló el cadáver. A diferencia de Austarche, aquel gordo sí podía permitirse hacer muecas y mostrar emociones—. Bueno, yo me voy a mis asuntos, y usted siga aquí reinando a sus anchas; si acaso, puedo darle la tarjeta de una buena doctora. Hay que ver cuánto chiflado hay en Insilentium, mal oso los parta. ¡Y deje de gotearme cera encima, que yo no soy un cualquiera, sino un humano-varón-zángano de rango 3!

Balanceándose torpemente de un costado a otro, el gordo consiguió por fin darse la vuelta y caer de la fría losa al no menos frío empedrado de la cripta. Tras forcejear un poco, logró incluso sentarse, apoyado en esa misma losa.

—¡¿Y dónde está mi ropa?! ¿Seguro que no es usted un pervertido? ¿Ha tocado usted mi cuerpo de manera infame? —llegaron desde abajo las protestas del exdifunto—. ¿Qué le pasa a mi barriga? ¿Esto qué es, mis tripas?

—¡Deja de parlotear! —cortó Austarche con voz tranquila la histeria cadavérica—. Yo no entiendo más que tú lo que está pasando aquí. Hace apenas una hora era el aedrano más poderoso, y ahora tengo que estar aquí de pie oyendo los lloriqueos de un paria gordo, con el culo al aire y la barriga rajada. Ahora me toca preguntar a mí: ¿quién eres tú y dónde estoy yo?

—Mmmmm… mmmmm… —Parecía que el difunto intentaba responder algo, pero alguna fuerza se lo impedía.

—¿Y ahora por qué muges? ¡Te lo ordeno: habla! —Austarche bajó la cabeza y miró los ojos vidriosos y sin vida del cadáver.

—Me llamaba Po-Pso, era un humano-varón-zángano de rango 3. El Rey Muerto se encuentra en Insilentium —respondió el muerto con voz monótona, como si salmodiara un mantra antiguo—. Para ser más exactos, se encuentra en el cementerio, en la cripta familiar del enjambre Pso, a diez miradas al sureste del sexto hito de Aedran.

—¿Por qué me has llamado Rey Muerto?

—Porque usted es mi Rey. Y está Muerto.

—¿Y tú?

—Yo también estoy muerto.

—Entonces, ¿por qué hablas?

—Todos los muertos a los que el Rey Muerto ha levantado con sus Gotas del Ser —Pso alzó la mano y señaló el candelabro con el dedo— pueden hablar.

—¿De dónde sabes todo lo que acabas de contarme, Po-Pso?

—Sé todo lo que sabemos nosotros, lo consciente y lo inconsciente. Lo desconocido no lo sabemos, pero podemos llegar a saberlo. Las fronteras de lo incognoscible están limitadas para nosotros por las fronteras infinitas de Insilentium.

—Cuando dices «nosotros», ¿a quién te refieres? —El cuadro de lo que ocurría se iba aclarando poco a poco para Austarche.

—Nosotros somos el Rey Muerto y todos los muertos levantados con sus Gotas del Ser. —Po-Pso volvió a señalar el candelabro—. El Báculo del Traicionado puede levantar cualquier materia inerte de Insilentium y darle una partícula de la conciencia del Rey Muerto para que exista por sí misma.

—Basta. De momento no tengo más preguntas. Mejor dicho, las tengo, pero ahora mismo no quiero hacerlas, pues no estoy preparado para oír la respuesta. Bastante tengo con digerir lo que he oído. —Austarche hizo una pausa y se apartó, no tanto para meditar sobre la información recibida como para entender su propio estado. Algo dentro de él parecía descomponerse mortalmente, incapaz de soportar el torrente de conocimientos obtenidos por esa vía.

—¡Ufffff! ¡Ohhhhh! ¡Por fin se me ha pasado! ¡Qué frío hacía! —El gordo volvió a sus emociones—. Entonces, ¿qué resulta, que me he muerto? ¡Ese oso acabó devorándome! La doctora Penexi tenía razón: en Insilentium no se puede dar rienda suelta a las muletillas, mal oso me parta; todo puede materializarse, sobre todo en las zonas del Caos.

—Po-Pso, ¿por qué eres tan… cómo decirlo… de dos caras? —preguntó Austarche—. Ahora te pones histérico a cada segundo, y hace nada respondías a las preguntas con total desapego.

—Cuando usted me ordenó callar, no pude desobedecer la orden. No era libre de hacer absolutamente nada, salvo lo que usted mandara. Un frío intenso me atenazó el cuerpo y la mente. Cuando me ordenó responder, respondí. Y cuando apartó de mí su atención, entonces volví a mi estado anterior. —Po-Pso, sujetándose las tripas con la mano, se levantó despacio y miró alrededor—. Sí que es la cripta del enjambre Pso: reconozco ese agujero del techo, nunca encontraba tiempo para taparlo, y además así entra más luz.

—En cualquier caso —continuó Po-Pso, sentándose en la losa—, yo me morí, usted me levantó y ahora no soy un humano, sino un muerto con la panza rajada, y usted es mi Rey.

—¿Rey de qué? ¿De esta cripta? ¿Del cementerio? —Austarche miró a su alrededor—. ¿Y quiénes son mis súbditos? ¿Un cadáver viviente y charlatán con las tripas fuera?

—¡A zombi levantado no se le mira la tripa! —respondió Po-Pso con orgullo—. No obstante, ha tocado usted un tema delicado. En mi opinión, tiene que tomar conciencia de sus posibilidades, elaborar una estrategia, estudiar el mercado, pronosticar la dinámica de ventas…

—¿De qué estás hablando? —lo interrumpió Austarche, examinando sin emoción alguna los dibujos de la pared de la cripta.

Po-Pso miró al Rey, primero con perplejidad y luego con cierta iluminación.

—Disculpe. Toda mi vida adulta fui mercader. Vendía pan. Tenía toda una cadena de panaderías en distintos barrios de Aedran. La memoria del pasado influye en nuestro presente. Oh, mire, si hasta me enterraron con una hogaza. —Po-Pso señaló con un gesto su lápida, sobre la que descansaba una hogaza redonda de pan. A juzgar por su posición, el expanadero había sido enterrado, en efecto, con aquel producto de bollería en la mano derecha.

—¿Tomar conciencia de mis posibilidades, dices? —Austarche se acercó a Po-Pso y miró el pan—. Pues ahora mismo lo probamos. —El Rey levantó el candelabro e, inclinándolo un poco, dejó caer una gota de cera sobre aquella obra culinaria cocida en los hornos de Aedran.

—¡Levántate y a servir, hogaza!