A força da corrupção

O comandante do pequeno cruzador de linha de classe “C”, Capitão da Frota Estelar John Phillips, contemplando da cabine de comando o planeta-mãe da raça humana, suspirou fundo e disse ao seu imediato:

— Olhe, Sam, aí está ele, o berço da nossa civilização. Aqui nasceu a humanidade. Mal posso esperar pelo dia de amanhã, o começo da nossa licença aqui. Desde criança sonho em respirar o ar do Planeta-Mãe. Nas histórias que me contava, minha avó dizia que, quando isso acontece pela primeira vez, sente-se uma sensação indescritível de bem-aventurança, como se a gente se reunisse a algo querido e esquecido.

— Capitão Phillips — respondeu Sam, o eterno imediato do seu comandante, já envelhecendo, enquanto contemplava o planeta com não menos encanto —, demos vinte anos à Frota Estelar, os cabelos brancos já despontam em alguns lugares. Faz uma semana que a tripulação inteira desfruta do privilégio exclusivo da guarda de honra do nosso planeta primordial…

O capitão e o seu substituto, sem deixar de admirar da ponte de comando as vistas do sistema solar, conversavam como dois velhos sobre os seus méritos perante o Império, recordando a batalha de Vottovara e o cerco de Karnid, pelos quais a tripulação inteira recebera o direito de montar guarda simbólica na órbita do planeta-mãe.

Fortificações defensivas bem mais sérias tinham sido erguidas em cada planeta daquele sistema, impedindo que as flotilhas de um potencial inimigo sequer se aproximassem do planeta primordial. E não só os planetas: até muitos asteroides que giravam em órbitas longas tinham sido convertidos em fortalezas voadoras sob o comando local de uma inteligência artificial posta em modo de combate camicase.

Por isso a designação para a guarda na órbita da Terra era concedida a cada tripulação da Frota Estelar como recompensa honorífica por méritos de combate perante o Império, já que esse plantão não tinha nenhuma importância tática, e muito menos estratégica…

“Atenção! Alerta de combate! Comandante do cruzador de linha ‘Calejado’, capitão Phillips: confirme o recebimento da ordem; execução imediata.” Todos os compartimentos da nave se iluminaram com uma luz laranja piscante.

O rosto do capitão, à medida que tomava conhecimento do conteúdo da ordem exibida na tela holográfica do seu bracelete, ficava mais sombrio a cada segundo. A maior parte dos oficiais já ocupara os seus postos nos painéis de controle e, com disciplina de ferro e perplexidade mal disfarçada, aguardava as ordens do comandante.

“Módulo de comando pronto para o combate.” “Compartimento de desembarque pronto para o combate.” “Compartimento do reator pronto para o combate.” “Primeira guarnição de plasma pronta para o combate”… — em voz seca, o sistema de alerta repetia por todo o cruzador as mensagens sobre o grau de prontidão da tripulação que apareciam na tela do bracelete do capitão.

“Ordem recebida. Anunciar a ordem a toda a tripulação. Executar a ordem.” Num sussurro baixo, olhando com apatia para o planeta dos seus sonhos de infância, o capitão Phillips deu o comando, despedindo-se em pensamento da licença, e da carreira também.

— Capitão, há algum engano aqui — ouviu-se a voz de Sam, que lera a ordem no seu bracelete. — Foi para isso que assumimos esta guarda de honra, para dar uma salva do canhão principal na capital?

— Você entende tudo, Sam — respondeu o capitão Phillips, de modo que todos na ponte ouvissem. — Não podemos deixar de atirar, mesmo que isto seja resultado de sabotagem. Segundo o regulamento geral da Frota Estelar, pelo descumprimento de uma ordem durante o regime de combate todo o comando será executado. Para não falar da vergonha com que cobriríamos as nossas dragonas.

“Coordenadas confirmadas. Preparação do reator para a salva. Aceleração da unidade ionizante. Aquecimento do canhão de plasma principal. Tempo estimado até o disparo: 40 segundos” — de todos os lados os oficiais repetiam os relatórios para a ponte de comando.

— Mas servir pelo bem do Império também não vão mais nos deixar — continuou o Capitão Phillips. — Na capital há no mínimo quatro bundas nobres por metro quadrado, e aí chegamos nós, lindos e maravilhosos, mandamos bala com o calibre principal e abrimos um buraco de cem metros de fundura e dez quilômetros de diâmetro. Não importa quem nos deu esta missão de combate, nem com que boa intenção: quem vai pagar o pato somos nós.

“Nave pronta para a salva.”

— Fogo — ordenou na mesma hora o capitão Phillips e sentou-se na poltrona, com o olhar vazio cravado em algum ponto distante. Só então os que estavam em volta notaram o quanto ele tinha envelhecido.